Сначала тебя сжигает дикая грусть. И так хочется всё изменить. Повернуть время вспять? Меняться самой и изменять весь мир. Разрывать мнимые рамки и стирать границы формальностей. В тебе буря, ты – взрыв.

А потом всё стихает. Ты сидишь, мудрый и спокойный, как удав Каа. И понимаешь, что изменить ничего нельзя. Что не нужно ничего менять. Ты удивительно безмятежен.

Остаётся только понимать то, что другие уже постигли и доказали. И вместо того, чтобы разбирать кавардак, переставлять вещи с места на место. Впустую стучать по клавишам, доказывая аксиомы. Тщетно, напрасно, безуспешно.

В этом мире всё устроено правильно, излишне логично. До такой степени, что хочется разрушить нормальный ход вещей.

Равновесие очень зыбко.

Как истинного графомана, меня успокаивают подобные посты.

А как истинного мазохиста – весь этот бред.

___

Я вот думаю, сколько процентов того, что я пишу, вы понимаете? Наверно, я буду писать искренне до тех пор, пока смогу пускать туман в глаза. Благо, что я сама себя ещё понимаю. Хочется написать что-то для эстетического наслаждения, поиграть словами, а получается душа наизнанку. Трудно держать всё в себе.





Владимир ЛевиВладимир Леви



* * *

Ночные мотыльки летят и льнут

к настольной лампе. Рай самосожженья.

Они себя расплавят и распнут

во славу неземного притяженья.

Скелеты крыльев, усиков кресты,

спаленных лапок исполох горячий,

пыльца седая - пепел красоты,

и жажда жить, и смерти глаз незрячий...



Смотри, смотри, как пляшет мошкара

в оскале раскаленного кумира.

Ты о гипнозе спрашивал вчера.-

Перед тобой ответ земного мира.



Закрыть окно? Законопатить дом?

Бессмысленно. Гуманность не поможет,

пока Творец не даст нам знать о том,

зачем Он создал мотыльков и мошек,

зачем летят живые существа

на сверхъестественный огонь, который

их губит, и какая голова

придумала конец для всех историй

любви... (Быть может, глядя в бездну бездн,

Создатель над Собой Самим смеется.

Какая милость тем, кому дается

искусство и душевная болезнь!..)



Летят, летят... В агонии счастливой

сгорают мотыльки - им умереть

не страшно, а с тобой все справедливо,

не жалуйся, душа должна болеть,

но как?